Labor

Não disponho, como os poetas consagrados, de condições para financiar o vagabundear. Não comprei o ócio, como aquele senhor inútil, pelo qual tenho o maior respeito. A minha vadiagem é exercida de maneira informal. Minha atividade de vagabundo é ilícita e me custa o pouco que ganho nos turnos em que carrego coisas. 

E aí estão as coisas a pensar os homens. Ruminando suas verdades, procuram para nós um sentido. A minha prosa é marginal e se enleva socialmente por qualidade de estilo. Trata-se de uma ascensão forjada, continuo em andrajos quando se termina o ópio. Não disponho de tempo para ressacas: ao surgir a aurora tenho que estar em posição de carregar as coisas outra vez. E como um homo laborans, invisível socialmente, vou aprendendo com as coisas que carrego a pensar os homens.

Por anos a fio os homens me vêem carregando as mesmas coisas. Me julgam na labuta estagnado. E eu, no anonimato que me é concedido, simulo um riso no canto da boca de quem vos escreve impiedosamente. E o meu maior deleite é escrever vossas mulheres enquanto se ocupam em fazer dinheiro para comprar mais coisas, para que eu as carregue enquanto penso-vos. Estes pobres homens ricos.

Mas basta de carregar as coisas. Já é hora de elas pensarem por si próprias.