Mito

“Sou eu o poeta precário que fez de fulana um mito” Drummond

Contavam já três dias que eu pisava terra firme. Eis que te vejo. E te vejo de um ângulo que não podes me ver. Fico ali escondido a observar tuas feições demoradamente. Que haveria em ti de tão poético não fosse esse lirismo que te concede a minha pena? Esse descontentamento em permanecer na superfície dos fatos. É preciso enredá-los. Para o meu gozo te fiz palavra.

Se me fosse possível ficar assim te olhando a vida toda eu me tornava poeta de vez. Quantas naus terão perdido o rumo nessa tua boca que o meu veleiro se atreve a desvelar? Esse teu jeito de amarrar o cabelo, como quem faz do pescoço um cais seguro onde embarcar meus dentes. Teus olhos, pequeninos olhos, mas de um olhar tão profundo que me é difícil ancorar qualquer entendimento. E o sorriso, mesmo não sendo o mais belo em que naveguei, ponho-me a lapidá-lo para que se torne um porto. E desse jeito místico eu vou te inventando...

Ah fulana, se eu pudesse revelar aqui o teu nome. Ma te ensinei a ler poesia, te ensinei a se confundir, de modo que podes achar-me.