Flores

Arte por: autor desconhecido

A noite ali tateia com mil cores

Meu olho ela alucina, ó insensata

As formas das palavras que desata

Disformes, cultivam na mente flores

Vejais, aonde flores tu, sem data

de volta, só a viagem, seus vapores

Quimera do prazer, livre de amores

Orgíaco labor que o sonho acata

Acordo noutra esfera, simples, mente

Desfeita dos matizes que alucinam

Lisérgico labor de um pobre enfermo

Ouvia sobre o coro da serpente

Mas sonhos são cruéis, sempre terminam

E resta só a memória, ó lugar ermo

Vespertina

        Há uma hora amena no bairro. Não sei lhe precisar qual é, pois nunca a olhei no relógio. A conheço pelo barulho e advirto: há uma hora amena no bairro. Em algum lugar da tarde, todos os dias quando se cruzam os ponteiros, eu deixo o texto e chego à janela do apartamento. Carros passam ao longe compondo inerte música de fundo, é sempre a mesma. Degrau por degrau a bengala de seu Aroldo desce as escadas, recebida pelo repetido cumprimento vago de um vizinho dos blocos do trás. Então eu já sei que o cachorro vai latir e subo meu olhar pela senda tortuosa que leva e traz as esperanças do morro, onde as crianças em algazarra jogam bola com traves de chinelo e quarto árbitro a postos no meio-fio. Pipas reclamam na vastidão do azul a falta de vento por causa dessa hora amena. Jovens descem com estampado sorriso de recente gozo e sem pressa se botam a pé no caminho da praia. Alguém encosta a bicicleta em frente à mercearia pra comprar cigarros e uma água sanitária. Sai e retorna perguntando se tem fósforo. Um gato se espreguiça em frente ao balcão. Um rádio no andar de baixo e volume mínimo se desliga, sem interferir na amenidade daquela hora. Um avião levanta o voo lento de seu monomotor pregando mais um pedaço no mosaico da tarde. O acompanho até a curva sempre pensando que não a fará para sumir no horizonte. Pouco tempo depois uma revoada silenciosa de garças encaixa a parte que faltava no sentido contrário como fosse um anúncio. Então o portão se abre e ela adentra dando boa tarde ao porteiro quando tira o capacete para ajeitar o cabelo. Me retiro da janela, verifico se tem café na garrafa térmica e volto ao texto para fazer de conta que estava trabalhando.

        Penso que não importa quantos anos se passarem nem longitudes, sempre ouvirei o ruído daquela hora amena bem no meio da tarde e pararei o que estiver fazendo para espiar à janela, preso nesse vórtice temporal.

Orfeico

Cuidai melhor dos versos, ó bardo afoito

Vontade é feito adorno e nunca sacia

Vejais “O céu rasgado em desvairada orgia”

Puseste no papel e nem tinhas vinte e oito

 

O mastro içando a vela era como um açoito

Batel em mar revolto, o breu da noite abria

Tolo, te rendias à musa que fingia

Singrar ao lado teu, terminado o coito

 

Não esqueças: a palavra esmorece ainda quente

Tantálica, famélica, eis mortal beleza

Tão fugidia é, quanto mais for latente

 

Ó bardo ensimesmado, resta a natureza

Anômalo e belo coração de doente

Quisera versejar melhor tua tristeza

Arte: Canteiros, Aquarela sobre Canson A3, por RAFAEL DOUGLAS

Infausto II

Acrílico Sobre Tela, por Rafael Douglas 

De corpo em outro se derrama Humberto

Rouba minhas palavras, já maduras

E eu – que emoldurei tisnes figuras

Sob plúmbeo céu tão descoberto –

 

Quis doirar matizes sem mesuras

Fiz do chão meu céu, co’a lua perto

Ébrio das nuances feito um certo

Vil pintor que burla, inverte alturas

 

Eis-me ao chão da tela. Acordo e vejo

Minha paixão passar tão distraída

Suspirando pelo infausto andejo

 

Olvidar meu sonho: ela despida

Resta-me a garrafa, afago e beijo

Única paixão pra toda a vida!

 

Resposta de Humberto Paixão:

Roubei tuas palavras, apenas, nunca tua vontade

Não sou como os livros que te roubam a esperança

Não sou a cachaça que te aguça a vadia lembrança

Em verdade és carnívoro e torpe como a maldade

 

E sua fome nunca sacia mesmo consumada

Porque tens à mesa a carne fingida de um poeta

Dá-me palavras más e eu como um asceta

Lanço-me às noites dessa vida malfadada

 

Tua paz é breve como um talo aceso

Você descansa ainda cultuando o mal

E voa para a guerra como um ateu deste mundo

 

Lançando um boicote quando foge do excesso

Percebe que mentiu, largando a caneta e a nau

E a esta vida boa amaldiçoa e se lança, vagabundo

Desassossego

Íncola da Rua dos Sonhos, negro Orfeu

tirastes, sóbrio, das palavras beluínas

o mesmo mel que, por ébrias esquinas,

há tempos, já alquebrados, bebo eu

Na conta dos anos, este sal nas crinas

a vida, como um laurel, me concedeu

e só. Reside nestas marcas o apogeu:

despir sobre o papel estrelas bailarinas

Os astros são carnais e pulsam co’a força motriz

do verso que é metal fundido na incompletude

de bardo que, inda sangrando, enfeita a cicatriz

E vós, que ao Hades trazeis lira e afanai virtude

das ninfas. Sabeis que *"Todo boêmio é feliz 

porque quanto mais é triste tanto mais se ilude!"

*Trecho adaptado de Me dá a penúltima (Aldir Blanc/João Bosco)

Ramagem

Arte por: @tycheriee

Quisera eu por entre os teus cabelos

Morar, viver feito um bicho garboso

Cuidar dos ramos deste mato airoso

Quão linda és tu, a quem tenho desvelo

Pareces quadro de um pintor lustroso

Que escolhe as cores pra cada novelo

E dum mosaico jubilar de pelos

Se vai compondo este painel frondoso

Mas eu não tenho as mãos hábeis de tinta

E tua imagem pronta já me basta

Pra contemplar tal obra, sois distinta

Lhe amo tanto a cabeleira vasta

Ainda que inteira, com prazer, te sinta

É na ramagem que o amor se alastra

Esfacelo

Arte por: Emerico Tóth (1970)

Oh Musa encarna esta minh’alma flébil

Fatal endosso do meu corpo em flamas

Nos teus ais ouço as rutilantes chamas

Ateando fogo neste bardo débil

Entre as conversas voltamos às camas

Apalpo a fruta do teu corpo hábil

Da polpa escorre um sumo visgo e lábil

Devoto eu bebo o mel que tu derramas

Já amo e escrevo este amor no poema

Vate perdido – já não há mais jeito

Nem salvação. Vejais o meu dilema:

Quando escrevia ignorava o peito

Agora o rasgo. Prevejo um calema

Rebenta a onda que me leva ao leito

Ausência

Arte por: @tycheriee

Sinto estertores pela ausência tua

Sem harmonia nesta casa eu vago

Dum lado ao outro, há dias sem afago

Nas noites frias me confesso à lua

Estes meus versos tornam feito trago

Que sorvo eu na esquina da rua

Uma vez bardo que a vida tatua

Na carne triste este gosto amargo

O que fazer se já provei o sumo

Viciei no cheiro, feito um bicho entregue

Que não consegue retomar o prumo

Ainda que sóbrio tente eu fingir ou negue

A dor no peito que me faz sem rumo

A tua lembrança fausta me persegue

Ferino

Arte por Vania Zouravliov

Um magro e esguio bicho rueiro

Por entre os carros, só, desvia

Nas madrugadas vaga e mia

Mas no mormaço anda ligeiro

Faminto, caça, dia a dia

E leva a presa ao cativeiro

Descansa o corpo num bueiro

À tarde dorme em demasia

Noturno ser, vadio e astuto

Vive sozinho e sem amor

Outros lhe chamam dissoluto

Ninguém compreende a sua dor

Feio, hediondo, mau, hirsuto

Mas ama a vida com ardor

Anonymus Szobor II

Arte por: @b.eatrizcb

Antes do tempo revolver-me ao pó

Fi-lo aqui mesmo, pois se morre vivo

Fantasma espúrio, vaga sem motivo

Bebe outros mortos, nunca anda só

A sua vida torta feito um nó

Já nada vale neste chão nocivo

Ó ente débil, mau e repulsivo

Causa ojeriza, nojo, pena e dó

Ó miserável que morai nos versos

Tíbios como ele, esta carcaça imunda

Pobre cadáver que descansa ao leito

Tantos infernos que traz submersos

Dentro da pele há um verme que circunda

E irrompe inútil quando sobe ao peito

In Memoriam

Para Doris, o maior Poeta do Centro

Nobre amigo que partiu desta modorra

In memoriam, eis os versos que bebemos

Da mesma vida amorfa, ambos descremos

Do mal que te levou talvez eu morra

Dos bardos marginais que conhecemos

Tu foste o mais fiel, levaste à forra

Fumais, bebeis, gozando toda porra

Na cara social de quem riremos

Cá sigo pelas ruas que cruzavas

A ir e vir em denso pensamento

Não sobra sombra ao chão, já nada presta

Eu paro pelos bares em que andavas

E logo vem algum contentamento

Beber em tua memória é o que nos resta

Ruínas

Arte por: Fabian Perez

Carrego nesta caixa vil e imunda

Um órgão que é mordaz ao que ainda vive

Sangrento em todo amor que um dia tive

De angústia outra vez ele se inunda

Do ópio bebe vário em seu declive

Sua dor engole ácida e fecunda

Mortífero, ama a nobre e a vagabunda

E bate a mil, demônio, sejais livre

Contudo, o mesmo tempo que ora fere

Caiando as crinas sem dar afeição

Ferino não será em toda a estrada

Após os temporais ele confere

Ao velho bardo uma nova paixão

E a musa do porvir será inventada

Orgíaca

Imagem: Autor desconhecido/ Fonte: Pinterest.

Orgíaco labor que me consome

Deitar tantas palavras num soneto

Cumprir todas mentiras que prometo

Das putas que inventei saciar a fome

Famélicas letais, propõem quarteto

A tríade se despe e eu que as dome

Escravo do escrever que me consome

Afagos, felações, tudo eu cometo

Astuto, feito um bardo que dardeja

Maus versos que a todas, sim, convêm

Mas dizem só daquela que ele almeja

Maldito, não tem nome e nem vintém

Sua glória se resume a uma cerveja

Que paga ao escrever sobre um alguém

Vagabundo

Spending More Time by Ron Hicks

Tirei-lhe do papel, cumpri minha sina

De bardo sem descanso na labuta

Lhe fiz senhora e dama, lhe fiz puta

Nem toda obra um dia se termina

Me resta este poema pra permuta

Tu foste hábil, és mulher ladina

Teu riso tropical feito menina

Roubou-me o coração de forma bruta

Escrevo só lembranças inventadas

De bar em bar na rua sempre igual

Cafona mais e mais, sempre pior

No colo doutras putas pouco amadas

Confesso: eu não presto, teço o mal

Escrevo os versos com saliva e suor

Penumbra

Arte por: Zenón Sansuste Zapata

Meu coração é dado ao erro

Que na penumbra tu maduras

Oh tua forma airosa e pura

Faz-me poeta antes do enterro

Cantar teu bojo, eis mia loucura

E eu me dedico com aferro

Rimo estes versos, sou um perro

abandonado à tua candura

Teu corpo fausto eu já não sinto

Resta escrever na sombra alheia

Ébrio de fumo e absinto

Se sou poeta de mão cheia

O tempo engana, às vezes minto

Mas a saudade é fato, creia!

Lésbia

Aos ópios de um luar tuberculoso

Vulva Studies by Liz Darling

Lésbia nervosa, flor protuberante

Ladroa as noites, faz de mim febril

Figura airosa, flamejante e vil

És meu tormento, lábio cintilante

Um céu palpável, renegou o anil

Quis ser punício, viva cor vibrante

Abriga laivos, dum modo pujante

Obriga qualquer rei a ser servil

Eu que não sou poeta do desterro

Similar vício, teimo em padecer

E sofro ébrio sob a mesma lua

Cróton selvagem me induziste ao erro

Não há broquéis que vedam de querer

Oh maldição carnívora esta tua!

Terminal

Cosmic Yoni by TheEtheric on Etsy

Olhei a poça como quem olha o fundo

dum coração cafona que somente sente

Amei a vida em prosa e doidamente

levando as culpas vou, Ser vagabundo

Escrevo o pior soneto: baldo, displicente

Sou pobre como as rimas, verso moribundo

Um cão abandonado, eu vago pelo mundo

e o lamento no peito é o que me faz vivente

Na gare mato tempo, enquanto a chuva acalma,

dá ósculos na rua. Eu matuto outra chance

de olhar as cores dela relendo a minha alma

Fumando meu cigarro, eis tudo ao meu alcance:

Sorver ácidas flores, com devoção e calma

Visões em profusão trarão outra nuance

Archote

Illustration by John Alcorn (b. 1935), Gentlemen's Quarterly 

Olhei a moça como quem olha um risco

do archote que ilumina quando a chuva pende

e o gosto do primeiro lábio, feito amora, rende

os versos que são dedicados a esta dona em visco

A seiva doutros lábios sinto quando ela suspende

o corpo sobre o meu, astuta e bela flor de hibisco

e eu feito um animal devasso em fuga do aprisco

assim mastigo as folhas, lenta e perigosamente

A chuva cessa de cair, lançando o seu penhor

Mui tarde para cometer os crimes que eu espero

Mas cedo para entranhar o aroma desta flor

Meus versos já decaem na vala, sem nenhum esmero

Meus dedos apalpam sua carne, já não há pudor

E sinto já não ter mais volta, ó maldição te quero!

Auparishtaka 9

Fonte da imagem: Pinterest

Palavra, bela flor e astuta, lúbrica senhora

Empurra minha cabeça e expele grave o seu gemido

Devoto ao mesocarpo e afeito, já estou perdido

Escravo dos crimes que invento antes de ir embora

Dos lábios tropicais um sumo escorre decidido

Encharca a minha boca ávida de aqui e agora

Eu chupo a doce polpa e sinto que a vida aflora

A cada vez que a língua rija acata o seu pedido

Não há pudor, razão, moral para quem sente o gosto

dos frutos que a estação laureia quem de afetos vive

Prazeres dos sentidos vastos que afloram fatais

Queria inda outra vez mirar aquele fruto exposto

Subir mais uma vez na árvore que um dia eu tive

E lá morrer de amores tolos que só são carnais!

Auparishtaka 6

Fonte da imagem: Pinterest

No balouço desvairado, hora tardia

Com volúpia, sem pudor nem testemunha

Com a mão fizera o crime que eu propunha

E a língua de prazer o membro enchia

Em voz baixa eu lhe botava toda alcunha

O meu verso depravado a puta lia

Meu poema em sua boca resistia

E às tentações do gozo se opunha

Não perdura a luta contra a natureza

Foi despejo do esporrar na boca rubra

Deu um urro o pobre bicho saciado

Vendo a lua na janela, ó vil beleza

No preço de tal loucura ela lucubra

E amanhã viajará do mesmo lado