Chuva

Da observação citadina como método de espera:

Arte: Gerald Harvey Jones

Cai oblíqua feito afago na vidraça

Sob as calhas, deita e corre, decidida

Paira a urbe, qual semáforo da vida

Quem se atreve a escorrer onde ela passa?

Um e outro, impacientes, tomam prumo

Outros mais, desalinhados, inda esperam

E as conversas sobre ela proliferam

Tudo enquanto a zombeteira dita o rumo

Os que a guardam, coloridos, vêm surgindo

Vão compondo um só mosaico pela rua

Desavindo a pasmaceira dos telhados

A vida torna para enxutos e molhados

E ela vai cair adiante, linda e nua

Eu a guardo no poema e já vou indo

Desventura

Mikael Kihlmanm, Walking in Tornala, drypoint, 10x8 cm, 1999.

Palavra, já não ris mais em meu colo

Nem andas a vagar por sujas ruas

Eu só, ando a cismar das causas tuas

Sou bardo, o mais piegas deste solo

Vagueio as madrugadas sob a lua

Te busco no etilismo, sou um tolo

Entre um e outro cigarro, meu consolo:

Lembrar-me a sua alvura inteira nua

Vês bem o que fizeste deste vate

Já rimo o mal comum, feito um mancebo

Mas eu não tenho glória nem quilate

Por meu verso funesto não recebo

Aplauso, prêmio, encômio ou disparate

Ninguém sabe de nós, só eu concebo

Samba

Trecho do filme Fome (1966), baseado na novela homônima de Kunt Hamsun.

Vicente, ó desgraçado, quedai na mesma esquina
Sem palco, nem aplauso, seu verso é só desterro
Lhe oferto um gole amargo, faz conta dos seus erros
Mas não te vás, Vicente, o verso é tua sina

Te aprumas lá no morro, escreves com aferro
E quando vir ao centro, traz versos na surdina
Cá estou despindo o tempo – Há cousa mais sovina?
Poetas matam tempo, mas não se quer o enterro

No teu, rirei, Vicente; tua rija morbidez
O teu sorriso ao canto da boca emudecida
Caçoa a minha existência, por ter roubado a vez

Se morre e sê Poeta; Eu cá funesto em vida
Mas não bebo sozinho, partilho a embriaguez
Humberto me conforta da tua despedida!

Espera

A espera é um caso oblíquo, um débil
blues de esquina enluarada 

come a carne, desalmada 

bebe a alma e a torna flébil

A espera é um desatino, louco

faz da lira um crime impune

tem no bardo um fosco lume

desvelando um canto mouco

A espera é um cigarro, atroz

que a demora em brasa ateia

irreversível sobre nós

A espera tece a morte, alheia

Tu, palavra, és meu algoz

Eu – entregue – cedo à teia

Rizoma

Ao poeta Luis Estrela de Matos

Nobre companheiro de baldões

Quem nesta cidade nos percebe?

Não há tez burguesa, nem na plebe

Capaz de sentir-nos dos porões

Doutos subsolos tu concebes

Quando escreves versos sem grilhões

Eu, na forma, sei forjar prisões

Mas são cercas vivas como sebes

De modo distinto cada qual

Vai compondo a teia ensimesmada

Em redor do gosto habitual

Seja dia claro ou madrugada

Padecemos nós do mesmo mal

Este ofício é vário, tudo e nada!