Engodo

Arte por Jack Vettriano

Palavra, tu consomes meu juízo

Propões baços cenários, ledo engodo

Se queres minha pena, o membro todo

Dentro da tua vulva, dê-me um riso

Antes de abrir-se em flor, olhai o aviso:

Sou bardo sem razão, vivo no lodo

Só tenho este Bordel, nele que fodo

As putas que inventei porque preciso

Entendas bem, falo de teoria

De quem pelo escrever vive cismando

Só tenho esta labuta vã e vadia

Perdoas, mas não deito verso brando

Escrevo cru, não há demagogia

Minto que sou poeta e vou rimando

Notícia

Jornal O CAPITAL - Ano XXVII - nº 282 - Jan. 2018 - Aracaju/SE

No canto inferior desta gazeta

Meu verso moribundo enfim descansa

Lá vai mais de uma década de andança

Ser bardo é viver sempre na sarjeta

Um mal que se carrega feito herança

Cuidar desta tarefa obsoleta

Mas hoje em companhia de um esteta

Vate dos mais cruéis, má vizinhança

Meu nome morre aqui, na folha erma

O dele sobrevém, sempre perdura

Artaud soube morrer, louco e fatal

Eu que mal sei viver, oh vida enferma

Repouso num caderno de cultura

Sem selo do governo e marginal

O Espelho

Pierre Bonnard, O espelho, óleo sobre tela

Adentra este bordel, dama venusta

Palavra se insinua ao meu versejo

Grafar tua letra nua é meu desejo

E o seu ambos veremos quanto custa

Só cobro a longo prazo, aguardo o ensejo

Sou bardo fracassado, oh vida injusta!

Ter zelo em demasia é senda angusta

Só passa quem domina o seu manejo

Um verso sobre outro vou tecendo

Tuas vestes vão caindo, uma a uma

Eu, débil, por delírio estou morrendo

Já avisto a silhueta em meio à bruma

O tempo me consome e vai crescendo

O falo com que escrevo se avoluma

Falena

Arte por Jeremy Mann

Olhai, dama que atentas minha pena

Quereis ser musa deste vagabundo?

Sabeis não ter mais volta, oh ser profundo

Que vaga alta as noites e és falena

És bela e és fatal, crime fecundo

Estudo o teu pousar em meu poema

As asas sobre mim, gravura plena

Voejam e me levam mais a fundo

Letargo de prazer, perpetro o crime

Penetro em tua flor, musa vadia

Também vago na noite, oh ser sublime

Quereis roubar de mim a poesia

Vês bem o que meu verso enfim exprime:

Te ver despida inteira, oh fantasia! 

Infausto

Para Humberto Paixão, tão afeito aos infortúnios.

Pior que eu, poeta és tu, e perduras

Atento às palavras sem reserva

Gostas de cachaça e boa erva

Fazes teus poemas sem mesura

Tu, Humberto, é vil, nem me preservas

Rouba-me as palavras já maduras

E elas, que aleivosas criaturas!

Deitam-se à tua pena, feito servas

Pobre e infausto andejo, ainda és ladrão

A ti, canalha, os diabos salvarão

Só por ter no verso o apogeu

Fazes do infortúnio teu ofício

Somos servos deste mesmo vício

Mas tu és mais poeta do que eu

Maldito

por Humberto Paixão

Poeta dos piores, não menos o seu abismo
Trabalha embebido em cachaça
Na letargia ingrata da trapaça
Das palavras operando seu cinismo

O cigarro aceso e sobre a mesa
Seu poema que arde de vingança
Sobre o maléfico labor sem esperança
Para ter em casa uma luz acesa

De noite um criador de mundos
Como os gatos, nobres vagabundos
Na chuva fria da madrugada

Toma no cio o palco dos menestréis
De dia o delírio em pilhas de papéis
À noite os versos da carne maltratada

A Mestra

Arte por David Harris

Airosa, a dama bela e já madura

Ensina-me o que a vida lhe fez mestra

Em muitas posições ela me adestra

Devoto-me aos preceitos com fervura

Discípulo leal da amásia destra

Do livro cárneo e vil fiz releitura

À sua vulva em flor faço mesura

A mim é do parnaso uma fenestra

Seu pomo já maduro ainda mata

Minha sede de mamífero enjeitado

Nas noites de torpor busco acalento

Por horas sem descanso me maltrata

E faz de mim seu pajem, seu criado

Escrevo-a sem ter consentimento

Virginal

Arte por Yuri Krotov

Airosa, a bela dama inda mui jovem

Deixou-se desnudar pro meu encanto

Mirei seu torso níveo e sacrossanto
Um Éden sem Adão, que os anjos provem!

Piedosos, despojados de seu manto

Seus braços feito bênçãos me envolvem

Ungidos nossos corpos se revolvem
Lançando ao meu vigor logo um quebranto

Seu pomo, ainda verde e vicejante

Palpita sob o órgão exaurido

Neófito ao prazer, sumo do mundo

Gemeu consoante o seu fiel amante

Vogais abertas, gozo consentido

Agora é musa vil de um vagabundo

Cachopa

Arte por Robert Luciano

Me olhas com a ternura jovial

De quem propõe infernos proibidos

Sabeis dos meus desejos incontidos

Cachopa, o teu olhar é desleal

Bem sabes, sou um bardo pervertido

Procuro na palavra a carne, o mal

O corpo é minha esfera laboral

Um livro cárneo e vil, mui vezes lido

A relva encobre o talhe que me tenta

Dardeja a luz do averno sob o céu

Teu lábio, sensual polpa magenta

Cachopa, de tua vulva escorre o mel

Tisana que me cura e acalenta

Os crimes que herdei sem ser cruel

Cabrocha

Arte por Ralph Burke Tyree

Eu, devoto atroz de sua nudeza

Ser doentio que em chamas arde

À boceta, vou tecendo, sem alarde

Um poema só afeito à natureza

Versos ímpios, carregados de rudeza

Jus não fazem à flor bela que se abre

Oh cabrocha, o teu inferno que me guarde

Dos delírios que disponho sobre a mesa

Se ao menos te mostrasses uma vez

Não riria o povo de minha loucura

Para eles és fruto da insensatez

Só a mim desvela-se, magia pura

Aproveita-te da minha embriaguez

Quando vou gozar enfim, cessa a leitura

A Maçã

Eve, por Anthony Christian

Há dias, sem piedade, o mal por vir
Despir o fausto talhe em meu soneto

Convence-me do inferno, ao que prometo

Libar sua natureza até ganir

Com a boca afeita ao mel me submeto
Os uivos da labuta assim cumprir

Não cesso até a dama se exaurir

E após, ela de quatro, a pica eu meto

Tentei em vão alguma polidez

Mas ela preza o falo com fervura

O membro rijo entrou com avidez

A dona perdurou em sua postura

Herdou o esporro vil com altivez
Senhora do esputar da verga dura

Anonymus Szobor

Eu, feito um coveiro triste e só

Vagando a esmo pelas catacumbas

O mal cortejo e quiçá, sim, sucumba

Antes do tempo revolver-me ao pó

Fedo, hediondo, pareço um corumba

Que a estrada longa despejou sem dó

Inábil ser, não tenho nada em pró

De ser alguém, depois voltar à tumba

Um desgraçado que a palavra atenta

Só dela cuida, sem cuidar de si

Aos outros fere quando se arrebenta

Não fosse os versos para estar aqui

Nada traria à vida modorrenta

Nem sou poeta se ainda não morri