Infausto

Para Humberto Paixão, tão afeito aos infortúnios.

Pior que eu, poeta és tu, e perduras

Atento às palavras sem reserva

Gostas de cachaça e boa erva

Fazes teus poemas sem mesura

Tu, Humberto, é vil, nem me preservas

Rouba-me as palavras já maduras

E elas, que aleivosas criaturas!

Deitam-se à tua pena, feito servas

Pobre e infausto andejo, ainda és ladrão

A ti, canalha, os diabos salvarão

Só por ter no verso o apogeu

Fazes do infortúnio teu ofício

Somos servos deste mesmo vício

Mas tu és mais poeta do que eu