Anonymus Szobor

Eu, feito um coveiro triste e só

Vagando a esmo pelas catacumbas

O mal cortejo e quiçá, sim, sucumba

Antes do tempo revolver-me ao pó

Fedo, hediondo, pareço um corumba

Que a estrada longa despejou sem dó

Inábil ser, não tenho nada em pró

De ser alguém, depois voltar à tumba

Um desgraçado que a palavra atenta

Só dela cuida, sem cuidar de si

Aos outros fere quando se arrebenta

Não fosse os versos para estar aqui

Nada traria à vida modorrenta

Nem sou poeta se ainda não morri