Telegrama IV

Para a prosa que nos meus braços se fez poesia

Sinto muito, mas este súbito afastamento é necessário. O que queres de mim, eu não devo mais te conceder com tanta frequência. Tornou-me um vício. Voluptuosa que és, deseja ser escrita o tempo inteiro. Queres a minha pena sem cessar. Libertino que sou, quero bem mais do que estas prosas que só me retardam o gozo. Quero a tua página aberta com veemência, quero santas fogueiras ardendo em praça pública, quero a inquisição do teu olhar e morrer de uma só vez como os mártires. E o meu nome será conclamado nos templos com fervor, como aquele que morreu por... Portanto não devo mais te deitar no papel com fins meramente literários, destarte só o faço com segundas intenções.

Não que me falte atributos poéticos para tanto. Na verdade não faço mais do que o trabalho de parto em teu ventre. És tu quem carrega os poemas no útero, desde que te engravidei semanticamente. Mas se gostas tanto assim de ser escrita, sugiro que procure outro profissional das letras, quem sabe um escriba, talvez um revisor ortográfico, ou mesmo um jornalista... Esses coitados criarão meus filhos bastardos pensando serem deles, com menor qualidade estética obviamente, dada a incapacidade de transcenderem a significação básica das palavras, denotativos e moralistas que são. Poetas não, poetas como eu já nascem póstumos; não encontrarás um sequer que ainda viva. Poeta bom, meu bem, é poeta morto.

Não entendo o motivo do pranto, se foste tu mesma quem quis assim. Te oferendei meu coração ainda pulsando, minha alma despojada como espólio e meu corpo nu no altar da insensatez. Pior do que isso foi descaracterizar a minha escrita. Aceitei-te como palavra única em meu bordel, te concedi o meu verbo e que fizesse uso da minha pena como bem entendesse. Tão logo se satisfez com a catarse, abandonou-me sem mais interpretações. E sem mais encomenda textos como se eu não tivesse outras palavras pra escrever. Meu preço agora é justo!

Mas trata de secar a lágrima, a despeito deste sublime escritor a inventar outras palavras, existe ainda aquele poeta sujo, vil, cego e burro que segue cultivando silenciosamente o teu jardim, a te fazer agrados de hermenêutica e dar à luz aos versos que simulam cortejos, estantes e estórias improváveis. Até logo.

Labuta

Certa vez um filósofo que não era grego e ainda menos clássico cunhou o seguinte aforismo: “Um homem tem na vida que decidir entre dois pêndulos: Ou segue o relógio; Ou escuta o coração.”

Escutei o coração. Pois que toda a minha vida tem sido a maldição desta sentença. O que disse o meu coração? Poesia. Por culpa da poesia perdi a minha mulher. Por causa da poesia inventei um amor e fiz de conta que era literatura. Por conta da poesia escrevi outras palavras... Acabei por me tornar rufião de bordel. E agora vivo assim como num conto.

Resolvi então consertar meus ponteiros e arrumei outro emprego. No turno matutino já é sabido que carrego coisas, bom labrego que sou, realizo tarefas braçais das quais depende toda a estrutura social, especialmente a ociosa e improdutiva burguesia que, sem homens suados como eu, morreria de sede. Contudo consiste o emprego vespertino em fazer companhia aos fantasmas, quando bailamos de acordo com as sinfonias dos vinis, recitamos poemas uns aos outros e tecemos versos, serviços intelectuais dos quais depende toda a estrutura social, especialmente a laboriosa e produtiva burguesia, que não fosse homens inventivos como eu, morreria de enfado. O pouco que me pagam para essa erudição forçosa mal dá para o pão e a cevada. Penso que para o bem das horas que me restam devo me demitir. Porém continuo me escrevendo...

Telegrama III

Para aquela que chega mais molhada quando vem de longe.

Bem sabes que nem toda palavra que deito sobre o papel eu escrevo. Exijo delas ressonâncias, profundidade semântica. É preciso que eu vislumbre em qualquer despretensioso gesto o lume de poesia. É preciso que um arrebol preceda cada cerrar dos cílios e que placas tectônicas se movam ao menor afago. Só então empunho minha pena e traço sob a superfície intacta as primeiras glosas.

Tal propensão eu encontrei nos poros da tua pele alva. Tão logo a metaforizei em concretudes vicissitudinárias, quando ainda mau poeta era. Não tão medíocre que já não sublimasse o teu nome em profanos escritos. Por anos afins dediquei-lhe versos e fenômenos da natureza, sentimento abnegado ao qual ainda hoje me esvaio do ensejo do beijo para que, mediante as regras do amor cortês, me porte com a dignidade de um trovador medieval. Enfim compus a prometida trova, não tão despudorada que lhe umedecesse o tecido, mas o suficiente para tirar-te do lugar conforme me confessou que sempre faço. Admito que tal proeza não seja para o meu ofício lá muito difícil, dado a linearidade dos textos que compõem este lugar comum que habitas. Singular palavra que és, merecias uma ordenação mais elaborada da linguagem.  Algo como um altar, uma coroa de flores e um vestido estampado... não, esqueças o vestido, não terá serventia para os fins escusos aos quais me proponho.

 Dado que és dama de alta fidúcia não lhe és permitido tecer comentários que não sejam nos meus ouvidos, fingindo gozo e chamando-me Poeta. “Já que tem de ser, que seja em segredo” diziam as freiras enclausuradas nos conventos durante o medievo. Tais arcanos só se prestam a confundir ainda mais os meus devaneios, creio ser vaidade do teu ego para manter-me incólume a dedicar-te esta lírica trovadoresca. Ao menos servem para preservar a cumplicidade em nossas inefáveis trocas de olhares.

Quanto ao trato com frieza que me reclamas, parafrasear-te-ei nosso vate predileto: desconfia destes poetas que se fingem tíbios. Trata-se de uma frieza profissional e tão suspeita como a exuberante alegria das coristas. Bom farsante que sou, escondo aos presentes meu ardor interno, pois se não o fizesse poria abaixo todo esse vil empenho em parecer provençal.

Por fim venho lembrar-te um pretexto antigo que te concedi: Deixe que eu te toque com as mãos, mas jamais admita que uma só palavra minha penetre em teu ser, pois assim estará corrompida para sempre, e quem o disse foi Neruda, um mentiroso mais sincero do que eu. Conceda apenas o afago dessas calejadas mãos de operário semântico, de modo que permanecerá intacta em sua pureza de menina doce. A julgar pelas confissões que me fez, creio que já seja tarde.

Os Sete Corvos

DOUGLAS, Rafael. Os Sete Corvos, 2008.

Sob a noite enluarada

O nosso clã vagueia

Ruazinha acima

Um poste encandeia

E assusta um fantasma

Em plena madrugada

Ao ver livres espíritos

Rolarem pela calçada

Trova

“Amor tão disparatado
Desbaratado é que é...
Nunca a sentei no meu colo
Nem vi pela fechadura.

Mas eu sei quanto me custa

Manter esse gelo digno,

Essa indiferença gaia

E não gritar: Vem, Fulana!”

Mia senhora
Fez-se alva e serena
Chuva que vem de lá
Deitar rebentos no poema

Sempre sem hora
A suceder as tempestades
Cobre os acasos
Sob o véu das minhas vontades

E eu me disfarço
Dum trovador provençal
E faço mesuras
Ai que amor medieval

Não tenho alaúde
Nem tu és palaciana
O pouco que pude
Foi revê-la esta semana

Suja de tinta
Esboço de plenitude
Traço inerente
À tua vil magnitude

O meu vil comedimento
Até quando agüentarei?
Manter esse gelo digno
E fingir que nada sei

Confesso que meu desejo
É tua veste arrancar
Tocá-la com realejo
E ao povo depois mostrar

Confesso que o meu querer
É o teu ventre deflorar
Colher-te do solo estéril
Sem tua sanha despertar

Confesso-me teu vassalo
A transgredir as convenções
A desposá-la num papel
Basta de tantas confissões

Destarte continuarei
Fingindo não te escrever
Tua prez preservarei
Enquanto finges não me ler

Do ensejo me esvaio
Do teu beijo molhado
No teu golpe eu não caio
Estou perdido ou perdoado?

“Como deixar de invadir
Sua casa de mil fechos

E sua veste arrancando

Mostrá-la depois ao povo

Tal como é ou deve ser

Branca, intata, neutra, rara

Feita de pedra translúcida

De ausência e ruivos ornatos”

O Mito - Drummond

O Libertino

Não peças
Para que eu seja
O poeta do amor
Das coisas afáveis
Serei o poeta das putas
Porque é preciso haver poesia
Entre os abrires e fechares de pernas
Porque é preciso haver metalinguagem
Para que as coisas não se tornem meras
Vul ga ri da des

Traz nos ombros lembranças de velhos amores e outros escritos. Traz nos olhos confissões de que viveu sem se preservar. Traz na pele inscrições de abandono, descuido, excessos. E no riso traz delírios, traz nos beijos labirintos, nas mãos as ilegíveis linhas do tempo, nos pés tessituras de longas caminhadas. Alguém que fora um dia autor de várias personagens, que se fez delas enredo e acabou por se perder dentro dos cenários criados. Já não é possível viver outra coisa que não poesia, maldição.
Não será o poeta de uma palavra só. De modo algum abdica da carne dos seus amores literários, fazem parte do vasto vocabulário que exige a profissão de rufião semântico. Quer todas ao mesmo tempo, só assim é viável escrever um texto. A palavra solta, cultuada em única forma, não fomenta a literatura. Só é possível ser lido se houver poligamia textual. Mãos que o virgulam, pernas, parágrafos, coxas, seios de exclamação, gônadas de interrogação... E os termos vão se relacionando adulteramente até constituir orações com sentidos dúbios e diversificados. Amplo é o campo semântico de quem propõe amancebar-se.
Não esperará pelo acaso, ainda que casualmente lhe ocasione alguns casos. O acaso é tempo demais pra esperar. Quer a vida agora. Quer o sumo destes pomos, o sulco desta terra fértil, o vil odor destas secreções impregnando os tules, hastes de tulipas distribuídas nos cinzeiros do bordel e o suprimento etílico nas tabernas esfumaçadas.
Largou mão de ser escritor e agora vive como poeta, de flor em flor, vagando sem rumo, com rimas. Porque até mesmo um canalha precisa de afeto. Como aqueles homens do povo que adentram os lupanares em busca de afago para suas vidas sem sentido, assim também o é.

“Não há melhor túmulo para a dor do que uma taça cheia de vinho ou uns olhos negros cheios de languidez” Álvares de Azevedo em MACÁRIO.

Ah mar

“Tudo somado, devias

Precipitar-te, de vez, nas águas.

Estás nu na areia, no vento...

Dorme, meu filho.”

Drummond

Fotografia: Nielle Trindade

Porque eu

que nem sei nadar

estas águas

ando sempre a contemplar?

Qual o motivo

destas naus perdidas em mim,

Qual o sentido

destas gáveas e mastros sem fim?

Diz-me o porquê

dessas rotas que me traçam...

Logo eu que não faço mapas,

que os entrego às traças.

E nos meus pulmões sopram velas,

e o meu peito se fez proa,

e no meu casco dizeres,

manuscritos, haicais...

E no meu leito, cais... 

Sereias caem.

E dos meus braços lançam redes...

E os meus pés tocam náufragos...

Onde a foz destes rios oníricos?

Que detritos levam?

Velam qual lirismo?

Deve ser porque o mar

também não sabe nadar...

e por isso fica

dum lado ao outro a oscular

as beiras,

sem saber na qual deitar.

Há tanta coisa ainda pra escrever...
Há mar

Mas você me navegou

mares tão profundos

e eu fiquei sem rumo

e eu fiquei sem chão.

*Por sugestão de Nana Rodrigues, que ao ler minhas prosas, o faz em versos, pois em versos é que se dispõe a sua alma.

Há mar

"O primeiro amor passou.

O segundo amor passou.

O terceiro amor passou.

Mas o coração continua."

Drummond

Porque eu que nem sei nadar ando sempre a contemplar as águas? Qual o motivo destas naus perdidas em mim, qual o sentido destas gáveas e mastros? Diz-me o porquê dessas rotas que me traçam... Logo eu que não faço mapas, que os entrego às traças. E nos meus pulmões sopram velas, e o meu peito se fez proa, e no meu casco dizeres, manuscritos, haicais... E no meu leito, cais... Sereias caem. E dos meus braços lançam redes... E os meus pés tocam náufragos... Onde a foz destes rios oníricos? Que detritos levam? Velam qual lirismo?

Deve ser porque o mar também não sabe nadar... e por isso fica dum lado ao outro a oscular as beiras, sem saber onde deitar. Há tanta coisa ainda pra escrever... Há mar.

 

"Mas você me navegou mares tão diversos

E eu fiquei sem versos, e eu fiquei em vão"

Chico Buarque de Hollanda

Tua estante

"Qual segredo se pode guardar?
Onde as nossas palavras deliram"

À Nielle Trindade

E a manhã eu te fiz de flores
E um pedido arrebatado
Concedeu-me num sorriso
Ser o maior dos teus autores

Entre Pablo, Paulo e Poe
Põe-me ali na tua estante
E eu aprendo com Neruda,
Leminski e outros semelhantes

Bruxarias e magias
Fizeram-me poeta, mago
Na ciência oculta do verso
Sou agora Iniciado

Alquimista das palavras
Te alitero com candura
Gozo em ti mil assonâncias
Com a minha pena impura

E tu cedes ao meu afago
Meu ritual de iniciação
É o teu vestido azul molhado

Eis que sou eterno amante
Meu coração em oferenda
Pulsando ali na tua estante

Vingança

"Não há xampu, não há creme
que apague ou que desmarque
da tua pele o meu beijo
fedendo a conhaque."
_Aldir Blanc

És tu a palavra precária que fez do poeta um homem, do enredo um fato, do teórico um lírico. És tu a mulher rabiscada que desfaz a poesia, transforma tudo em vida, valida minhas mentiras. E de nada adianta eu beber em Drummond, andar pelas calçadas, errar pelas ruas e deter-me nas gares com o Quintana a soprar-me outra palavra nos ouvidos, nem me serve adentrar as tabernas na companhia de Sklovski, Jakobson, Tynyanov e Tomashevski. Nenhum deles crê no que invento. Recuso-me a beber, acendo o último charuto e vou saindo taciturno. Tua maldita subjetividade fez do meu pseudônimo mera sombra do meu ser. É-me difícil ser triste, ou mesmo contido.

Mas me vingo. Rio-me de todos os outros homens que te tocam. Deles tenho pena. Parecem analfabetos analisando um tratado filosófico. É que minha dicção é árdua. Já no primeiro cortejo comecei a transcrever-te para um idioma que inventei. Em nome da nossa predileção pelo mar, coloquei a legenda em uma garrafa e lancei às águas. Literariamante fui lapidando um a um os caracteres de modo que se tornassem símbolos. Tratou-se de um trabalho que me consumiu em meses. Por fim decretei feriado e te concedi o meu verbo em noite enluarada, em chuvosa aurora. Ao te penetrar na alma o fiz como jamais souberam. Engravidei-te de poemas. Desde então carrega em teu ventre o sêmen do gosto pelas artes verbais.

E do que a gente viveu eu escreveria mil sonetos, ah se não me faltasse a ciência do verso...

Mito

“Sou eu o poeta precário que fez de fulana um mito” Drummond

Contavam já três dias que eu pisava terra firme. Eis que te vejo. E te vejo de um ângulo que não podes me ver. Fico ali escondido a observar tuas feições demoradamente. Que haveria em ti de tão poético não fosse esse lirismo que te concede a minha pena? Esse descontentamento em permanecer na superfície dos fatos. É preciso enredá-los. Para o meu gozo te fiz palavra.

Se me fosse possível ficar assim te olhando a vida toda eu me tornava poeta de vez. Quantas naus terão perdido o rumo nessa tua boca que o meu veleiro se atreve a desvelar? Esse teu jeito de amarrar o cabelo, como quem faz do pescoço um cais seguro onde embarcar meus dentes. Teus olhos, pequeninos olhos, mas de um olhar tão profundo que me é difícil ancorar qualquer entendimento. E o sorriso, mesmo não sendo o mais belo em que naveguei, ponho-me a lapidá-lo para que se torne um porto. E desse jeito místico eu vou te inventando...

Ah fulana, se eu pudesse revelar aqui o teu nome. Ma te ensinei a ler poesia, te ensinei a se confundir, de modo que podes achar-me.

Regresso

À volta de Noemyr Gonçalves, após dois anos de sorriso guardado...

Costureira de estrelas
Que regressa
E sem pressa retoma
A nossa conversa

Lembro da tua rosa
Protegida na redoma
Flor que a minha prosa
Na memória soma

Lembro os teus retalhos
Pelo bosque a me inspirar
Teu bom dia amigo
Vem me cativar

Teu meio sorriso
Em 3x4 no meu bolso guardado
Esses anos todos
Envelheci um bocado

Envelheci um bocado
No canto dos olhos
Mas mantive o sorriso
Pra te receber

Pra te receber
Mantive o sorriso inteiro

Labor

Não disponho, como os poetas consagrados, de condições para financiar o vagabundear. Não comprei o ócio, como aquele senhor inútil, pelo qual tenho o maior respeito. A minha vadiagem é exercida de maneira informal. Minha atividade de vagabundo é ilícita e me custa o pouco que ganho nos turnos em que carrego coisas. 

E aí estão as coisas a pensar os homens. Ruminando suas verdades, procuram para nós um sentido. A minha prosa é marginal e se enleva socialmente por qualidade de estilo. Trata-se de uma ascensão forjada, continuo em andrajos quando se termina o ópio. Não disponho de tempo para ressacas: ao surgir a aurora tenho que estar em posição de carregar as coisas outra vez. E como um homo laborans, invisível socialmente, vou aprendendo com as coisas que carrego a pensar os homens.

Por anos a fio os homens me vêem carregando as mesmas coisas. Me julgam na labuta estagnado. E eu, no anonimato que me é concedido, simulo um riso no canto da boca de quem vos escreve impiedosamente. E o meu maior deleite é escrever vossas mulheres enquanto se ocupam em fazer dinheiro para comprar mais coisas, para que eu as carregue enquanto penso-vos. Estes pobres homens ricos.

Mas basta de carregar as coisas. Já é hora de elas pensarem por si próprias.

Teu Poeta

"O mar batia em meu peito, já não batia no cais"
Carlos Drummond de Andrade

No começo era a palavra que se disputa... Veja bem, ela é que se disse primeiro, não fui eu. Eu sou apenas o poeta. O que faço é fabular...

O que faço são desvios organizados na linguagem, no corpo da linguagem. Licença poética me foi concedida para burlar a gramática. Sou eu aquele traço em fuga da linearidade dos reles textos quotidianos. Meus dias e noites são tecidos de um olhar sempre enviesado, prisma de quem anda a enredar os fatos. E me vou singrando por águas ainda virgens...

Há algumas coisas que não dispenso ao meu viver. Café, cigarros e a chuva batucando no telhado. É preciso criar jardins, engendrar nos canteiros matizes doutros tempos... É preciso ter amigos boêmios aos quais se brinda as singularidades. É preciso abraçá-los. Mas também andar sozinho pela madrugada. Passear com o guarda-chuva, atravessar ao outro lado da rua para colher uma flor, agachar-se e desistir. Eu deveria usar mais a palavra “relva”. Deter o olhar num riso de criança. Vezenquando se ancorar nas enseadas a ler os barcos que retornam quando o sol se vai.

Sou destas palavras o poeta. Sou quem as escreve com ternura. Quem as conjuga com lirismo e as despe com ardor. Mas tão logo as componho as deixo escoar por entre os dedos. Eis a minha sina, veleidades. Ser delas um momento sublime, ser somente uma lembrança, a mais doce lembrança. Aquela lembrança que assoma nos dias entediantes de suas vidas sem semântica, a nostalgia de um instante de poesia que não soube permanecer. Um sopro de magia que se desfez por entre as flores. E a estória que eu inventei se dissipa pelos mares na boca dos pescadores...

E se a gente contá-la pelas ruas, ninguém vai acreditar, virou lenda.

Telegrama II

À Tâmara mulher de todos os santos

Mais do que nunca preciso te deitar aqui. Tua nudez semântica é minha salvação. Tirar-te uma a uma as vestes: começar pelas tuas margens, tesão maiúsculo, a letra “a” que te finda, deixar somente o verbo no âmago, verbo mais que conjugado nos últimos tempos, verbo sacro. Desautorizar, tirar as aspas pra chupar os seios da palavra, porque palavra boa, uma vez proferida é assim: se disputa e deita com todo e qualquer que queira fazer dela um refúgio, cais ou estandarte. Necessito tua promiscuidade que me regenera. Vem pra mim, desejo capitular teu corpo, escrever dedicatórias ainda virgens.
Veja o que fizeram do nosso bordel. Tudo começou quando tirei a primeira palavra do papel e me deitei sobre ela. Levou-me a estados de espírito insondáveis, transcendeu minha literariedade, neologizou meus vocábulos. Fez-me poeta contra a vontade, eu que era somente escritor, teu escritor na verdade. Compus elegias naquela pele jardinada, colhi as flores naqueles jardins suspensos, me entreguei. Durante algum tempo foi segunda pessoa do singular de todos os meus escritos. Cheguei a pensar em largar a prosa, tamanha a versificação a que me submeteu. Mas Dionísio teve complacência de mim e soprou-me ébrio na varanda dentro da noite escura.
Foi então que proclamei mentiras com sinceridade indevida, perdendo-me nos labirintos. Ali fiquei literariamente, litoral amante que me traga, que me leve aos corsários que fazem cerco do meu coração. Mas a palavra que soprei não se entregou aos meus silogismos como fazia noutros tempos, permeando as entrelinhas. Desconfio que ela goste de ser escrita aos poucos e com zelo, ela gosta é de poesia.
Ah Tâmara, eu ando gauche, tão gauche na vida. Mais que bêbado, estou lírico, lírico, lírico... fazendo hora só pra ver ela passar de vestido. E ando sibilando até ao comprar pão pela manhã, como se fosse a coisa mais linda do mundo. Não, isso não podia acontecer comigo. Perdido assim, sem embasamento teórico, discorrendo em linguagem tão simplória. Medindo as profundezas daquele olhar de menina, talvez em vão. Haverá algures enseadas que me esperam? Sinto-me à deriva, completamente à deriva de quem diz algo com a boca e desmente com o olhar, desenganos.

Então revogo a ti Tâmara mulher de todos os santos, a cura disso tudo. Faz nas minhas veias o sulco que o arado faz na terra, espreme na minha boca o suco que encharca o pomo que te nomeia. Peço-te: faz da minha carne o teu rascunho e reabre as cortinas deste antro de perdição que criamos. Porque assim como você, assim como tu eu não tenho mais salvação.

Na Varanda

Acho que me encantei foi pelo teu nome. Desde sempre que ando com teu nome na boca, cuidando baixinho para não olvidar. Desde sempre que escrevo o teu nome em pedras, sóis e firmamentos para apagá-lo depois no contar dos dias, moça que se lê do avesso. E quero-te assonante ao final de cada estrofe.

Despido das teorias que me disfarçavam fui transformado em eu - lírico e desde então me apaixono por toda palavra que pouso no papel. Trago no olhar profundezas do mar oceano, o canto triste que se faz ressaca nas rochas, sibilando nesta aurora que evoca sobriedade e traz à tona a certeza de mais erros cometidos, das verdades mal contidas que ecoei nos teus ouvidos. E no embalo da rede vou tecendo na madrugada os meus poemas etílicos que já nascem póstumos. Nem desconfia dos versos trôpegos que me assomam enquanto lanço em ti meu olhar ébrio e simulo nas entrelinhas passeios sem volta nas tuas pétalas rosadas, meus desejos mais recônditos. E ao te ver em letargia, as pálpebras descidas e um sorriso doce nos labirintos, crio enredos e cenários ao teu sonho. Eis que abre os olhos e é como se venezianas fossem abertas nas nuvens. Já não há embriaguez para alegar como desculpa para a timidez esvaída. Só me resta condenar mais um poema ao meu viver...

Amaria

À Antonia Maria Nunes, mestra e amiga,

sem a qual essas palavras não se deixariam ler

À Maria eu dedico estas singelas palavras, com todo o respeito na desmedida do impossível dentro deste recinto aberto, recito que, embora merecedora de poemas em forma fixa, com versos metrificados e tudo o mais que um verdadeiro mentiroso seria capaz de compor, vai ter de contentardes com essa maledicente prosa poética, é tudo o que tenho.

A Maria, antes mesmo de se confessar artífice da palavra, deixou-se levar pela prosa fiada deste humilde discípulo que, embasado em Teoria, atreve-se a discorrer na prática o que lhe é concedido. Dos subsídios que provêm de Maria, vai tecendo timidamente sua literatura sem-vergonha, vã filosofia da linguagem. Integrante desse esquema de corrupção de palavras, algo que os linguistas chamariam uma desconformidade entre significantes e significados, a Maria é tudo, menos inocente. Se o poeta é um rufião, a Maria é a proprietária do bordel. A Maria é a medida racional das passionais orações às quais o suposto escritor se devota.

Amaria tudo o que não fosse mero vômito de idéias no papel. Inspirar não seria o verbo comumente por ela empregado, a Maria é um tanto quanto cética no que se refere a esses mitos românticos. Prefere acreditar no trabalho estético a que se dedicam esses marceneiros da palavra, sempre lapidando aqui e ali a estrutura, não se dão por satisfeitos tão facilmente. A todo canto levam seus instrumentos semânticos, sintáticos, lexicais...

Eis que emprego todas as conjunções adversativas para tentar entender que a Maria não se faz mais presente. Uma lágrima verte agora e faz de conta ser riacho, percorre o meu rosto rumo ao papel que se encontra entre minhas mãos. Juntam-se a ela outras e logo parece ser um rio caudaloso desaguando na foz do poema, borrando as letras e então se torna difícil trabalhar a linguagem de maneira literária... É como se depois de dois anos carregando a tua bagagem, ficasse tu nas gares e tenho eu de seguir sozinho, meio sem rumo ainda, perdido, perdido como um pobre bicho com os sentidos alterados. Foste a melhor companheira de viagem que já tive.

Amar ia, de coração este poema, não fosse que a gente finge não ter um quando tem nas mãos a pena. E também isso eu aprendi com a Maria. Mas meu pranto não é literatura, é vulgarmente sentimento, saudade anunciada de escutar teus dizeres toda semana ecoando em minha alma, teus saberes apressando a minha calma.

Ah Maria! Vai-te pela estrada da vida, ama, ria e segue o teu caminho que não é mais o meu. Tens aqui um admirador que por ti acreditou ser poeta, que bebeu da tua fonte de sabedoria e agora se submete ao crivo da tua severa análise, Maria.

Escunas

Que têm os barcos, com meu peito aberto em suas proas e meus viveres inscritos em seus cascos, de tão poéticos? Diz-me um amigo, sabido dessas cousas, que trazem meus sucessivos cadáveres amarrados em seus mastros, que venho à tona de todos os naufrágios. E sempre há nas enseadas um olhar tenro me esperando, um afago semântico sobre este corpo marcado pelas travessias...

Estória

Fotografia: Nielle Trindade 

Amor em mim
Amar em ti
Há mares em nós;

Entrelaçadas ondas
na beira da gente se deitam
contemplando o firmamento;

E o que era verbo - modo imperativo
faz-se estado d’alma
quando um no outro moramos;

O ocaso se dilata
a aurora se insinua
e cada dia é como um verso;

Hasteamos Bandeira,
falamos Manoelês,
meu olhar te Quintaneia,

Teu olhar me fotografa
convida para poemar
e minha mão te prosifica,

Tu me falas de Moraes
tentando me Viniciar
e um Neruda me dedica;

Minha alma quebrantada
se recolhe nos teus braços
e do teu ventre faz morada,

Tua alma retalhada
se enleva quando eu falo
e dos meus passos faz estrada;

Então que os meus pés líricos
esculpem teu jardim: rios oníricos
eis nosso pedaço de chão,

Mas desaba a poesia
do declame faz silêncio
e ensandece o coração;

Por entre conchas e estrelas
flores e oferendas
a minha prosa se termina,

Por entre cartas e cortejos
barcos e desejos
a tua imagem se dissipa;

Foi-se da praça embora
cerrou os cílios do teu mundo
e agora vive assim,

Ancorei no cais meus sonhos
erigi a morada nas costas
e fiz varanda de mim;

Se o jardim murchou
que te restou?!
Florear

Se o amor findou,
que me sobrou?!
HÁ MAR.

“Tudo vale a pena quando a alma não é pequena”. Fernando Pessoa

Dança

À Julieta em movimento

Tu és como nuvem que vem de longe...
demora,mas quando chega...
devasta, devassa, arrasta...
inspira, expira, pira...
arde, morde, flameja...
como chama, beija, clama...
abraça... enfim dança;
Como chuva que vem de longe,
chega mais molhada...
guerra apaziguada,
paz embevecida,
caótica, enfim dança;
Se te vem a tristeza visitar a vida
transforma em poesia que passa
_A tristeza? _A poesia?
_Não sei, só sei que passa,
como chuva que vem de longe,
a nuvem se dissipa
e se forma mais adiante,
Dança!

Gauche

Errei pelas ruas e conheci os amores mais efêmeros. Numa esquina me apaixonei perdidamente e noutra já amava a lânguida face de uma cortesã sobre a pele do papel. Compus trovas, elegias às mulheres mais impuras. Sátiras às mais nobres. Desordenei o discurso. Fiz juras de amor interno, injúrias, desfiz os planos. Fechei bordéis, abri caminhos. Roubei jardins, interpretei os barcos. Saqueei aldeias e dediquei fenômenos da natureza. Invoquei os santos, as giras. Blasfemei em bocas devotas. Devotei em bocas devassas. Fiz oferendas. Dancei com o vento, mudei o curso das águas. Senti escorrer a tinta pelas veias e confundi vida e obra, guerra e paz, hamor e umor... Escrevi meu livro por aí. Não me preservei. Vivi, amei a mim mesmo como se fosse o último.

Forasteiro

"Eu, sempre que parti, fiquei nas gares
Olhando, triste, para mim..."
Mario Quintana

E a vida assim se fez trilha sonora de filme francês: amores platônicos, casos literários, amor eterno que se desfaz perambulando pelas ruas, roubando flores, contando os trocados no bolso. Banco de rodoviária, o olhar na janela do ônibus, coração embaçado na vidraça, dentro o nome dela, dela quem? São tantas as palavras que se esvaem...

Jardins efêmeros, cortejos desfeitos, sentidos dilatados, dilatado verbo sentir... É o preço que se paga por ousar viver além do que se escreve, quando em detrimento da Teoria há um coração que pulsa, quando deixa-se o escritor para ser humano...

Circular Cidade 2

"E para que serve pensar acompanhada senão para cultivar a solidão?"

Dinamara Feldens

Mais um dia ébrio por R$ 1,12 e meio. Pode ser a Lucidez um elixir ?
Lá vai o sujeito com seu passo torto pelas ruas, cabelo desgrenhado, barba por fazer e o olhar crônico sob as coisas, como se fosse o último a saber. Acende um cigarro e o mundo sem desconfiar que está sendo pensado continua passando displicentemente ao redor.

Nem só de mazelas se desfaz a Zona Norte. Há que se fazer justiça e contar as pequenas alegrias que a enredam: o horizonte empoeirado que se empresta como papel de parede para um futebolzinho entre córregos, cachorros vira-latas e vendedores de picolé. Há que se contar os pés descalços na rua, o grito da mãe chamando, banho de cuia, cabelo asseado, culto na igreja e o pueril desejo contido noutro olhar igual ao seu. Há que se contar as cadeiras nas calçadas em frente às casas que se dão a longas conversas senis. Há que se contar o cálido beijo com que a dona de casa recebe o seu homem após um mais um dia de carrego na feira e a algazarra dos estudantes voltando sempre mais cedo da escola. E embora a intelectualidade literariamente forjada, também ali se encontra cada vez que acaba a tinta, o livro fecha, se abre a tarde e vai se horizontando aos poucos, dilatando os braços do sol para se deitar detrás das casas, dos barracos.

Há que se contar que na Zona Sul, além da esbanjada alegria, há solidão nos apartamentos, cigarros esquecidos no cinzeiro e flores mortas nos vasos murchos das salas tortas. E também aí se encontra, não obstante o indumentário que lhe falta.

E no centro disso tudo é onde se pede e dá-se esmolas, onde se joga e cata-se lixo, onde se trocam olhares complacentes por um breve instante, antes do sinal abrir.

Dá sinal, o ônibus pára, esquivando-se dos corpos que se espremem no corredor ele chega até a porta. Desce com dificuldade. A chuva bate no rosto. Mas em algum lugar ainda há um abraço amigo, bolo de cenoura quentinho e folhas de papel em branco onde se paga a passagem.

E não tente o entender através dos textos, só se faz compreensível à cumplicidade no abraço efusivo e bêbado do desconhecido na hora do gol, ao afago do seu magérrimo cachorro ao chegar em casa pela manhã, ao ombro amigo que acolhe, às coxas das meretrizes dos lupanares que inventa.

Dois

Bem desconfiava que findaria na cama esta prosa. Só não contava que ante tamanha beleza destas folhas, cessasse eu de escrever. Logo comigo, o mais sincero dos mentirosos, após introduzir meu léxico ao prefácio, perdi o fio do novelo e não soube por onde enredar. E ali fiquei, tragando um cigarro enquanto contemplava os contornos de cada uma das letras que te compõem quando despida. Tão rara beleza: angelical devassidão em arte fotografada. Fadas e bruxas que ardem todas juntas quando me inquisiciona com o olhar e acende fogueira em praça pública.

E quando me faltaram os versos, me fiz jardineiro a velar teu sono, porque quando há carinho, afeto e cuidado, acaba por transceder tudo o mais que não houve. Deste modo pude comprovar que as flores são mais belas ao desabrochar da aurora, ainda que chuvosa aurora. Palavra que se fez minha, te concedo o meu verbo gostar.

Feriado

Há dias em que a gente anda tão a flor da pele, mas tão a flor da pele, que deveria ser proibido por decreto se aventurar em linguagem escrita. Não é do meu feitio, em tais ocasiões, prostrar palavra alguma no referido leito, ainda menos me arriscar pelos jardins. Tenho hábitos noturnos. Apaixonar-se não se trata de um verbo comumente empregado pela natureza sempre evasiva de poeta. Eis um risco que não pretendo correr, colocaria abaixo toda a minha obra. Porém, levando em conta a transcendência de uma quimera literária que tende por elevação de estilo a se constituir carnalmente, me intriga saber em qual página há de fiar esta canção que nos é tão pertinente. Teríamos a ousadia de transpô-la do plano mimético para a dita cuja e tão já complicada realidade?

Ponho-me a divagar nas quantas e quantas palavras se desconfiam metaforizadas no meu texto... Fazem parte do meu jogo esses subterfúgios semânticos, senão não haveria graça alguma na interpretação. Ainda assim afirmo que se permita metaforizar somente aquela para a qual as notas ecoam como pano de fundo enquanto lê-se. Se não há de escutar semmi, então não tens o direito de sentir-se empregada como substantivo concreto. Eis mais uma linha solta na tessitura, desprenda-se do enredo, largue o meu verbo e retire-se de mãos vazias e imaginação fomentada. Sinto muito, estamos fechando, volte mais cedo amanhã. Não há mais ninguém aqui para vos servir, hoje não. Agora todo o trabalho manual deve ser empregado para que se cumpra a profecia lingüística daquela que sempre esteve permeando os meus escritos, mas à que nunca foi concedida a devida atenção. Sempre ali, de andanças pelos jardins, o olhar focado nas pequenas magias que acontecem em preto & branco & cores outras. A singeleza que eu procuro em linhas e mais linhas de prosa torpe, ela acha em uma imagem só, na brevidade mágica de um instante atemporal.

Visto que nunca te concedi coroa nenhuma, nem ramos de flores como às outras, merece agora emprego mais formal da minha escrita. Eu que sempre te despojei do altar, jogando-a na cama, prometo destarte tratá-la com o devido cuidado, ó palavra intraduzível. Decretarei feriado e, em meio às outras, sublinhar-te-ei para que te sintas objeto influente na minha transcrição. Se reclamares, te corôo com aspas, o que viria bem a calhar, dado que não se trata de expressão da criação da minha língua, muito embora não me pertenças jamais fora empregada com tanto asseio por outro vate. Aqui na minha prosa poética sinta-se dádiva, musa alheia, núcleo do sujeito, termo essencial da oração, enfim, sintaxe à vontade. Em verdade vos digo: já esperou por tempo demasiado a tradução. Então tomo uma dose de conhaque pra acabar com a maldita timidez e venho reclamar-te os meus direitos autorais.

Circular Cidade

Feriado. 02 de novembro de 2011. Pouco dinheiro no bolso. Sem teto. Muitos amigos. Nenhum parente morto. Folga de última hora. Finados. Os túmulos de Quintana, Pessoa e Drummond muito longes. Nenhuma flor “roubável”. Exclusividades de Iemanjá.

Rua. Convite de alguns amigos: praia, casa, passeio. Recusa. “Cintilante do caminho. Sai do arco uma flecha. Em seu contorno fogo. Corpo que pode explodir”.

Ará é uma cidade que trata com benevolência escritores sem dinheiro. Ao menos no que se refere ao deslocamento. Com apenas Um Real, Doze Centavos e meio é possível circular em todas as partes, do desperdício na zona sul às mazelas da zona norte. As ruas do centro são as mais tristes, por trazerem lembranças felizes. Glória ao Sistema de Transporte Integrado. Amém.

Às mentes insólitas do espectador comum pode parecer programa de índio. Mas não a um observador literário. Onde todos vêem transeuntes, ele vê personagens. Acontecimentos atendem pelo codinome “Enredo”. Fatos? Podem ser duvidados. Dúvidas? Podem ser validadas.

Embarcou na zona norte. Programa agendado. Deteve-se por um momento no terminal da zona leste. Ponderou. Deixou ir em paz o ônibus. Pensa um pouco sobre a composição. Nenhum Satã para financiar charutos e vinhos. Atravessou para a outra plataforma. Centro. Lembranças boas, ruas agora taciturnas, chorando a ausência de estudantes, spleen. Um real compra dois saquinhos de amendoim adocicado que substitui café da manhã, almoço e engana a fome por mais algumas horas. Observa os mendigos. A um deles daria todo o dinheiro que tivesse, se o tivesse. Mas não deu.

Outro embarque. Durante todo o percurso ele pensa sobre a composição. Centro de consumo, passa reto. Terminal do Distrito Industrial. Bundas, coxas, peitos. Amendoim não. Toma outro ônibus. Centro de consumo, desce. Ao menos tem banheiro, água e leitura gratuitas. Ilusão. Livraria fechada, mercado fechado, banheiro como consolo. Espelho, ele amarra o cabelo e acha-se bonito, apesar da barba mal feita, apesar dos olhos vermelhos, das olheiras, das noites sem dormir, dos dias de má alimentação e boas bebedeiras. Apesares.

Parque. Gente feliz, cachorros, bolas, bicicletas, crianças, sombra, piqueniques, algazarra. Deita num banco, repousa e pensa sobre a composição.

Percurso inverso: centro de consumo, banheiro, Terminal do Distrito Industrial, centro triste, zona norte. Pega a chave da casa de um amigo, mas não se destina para o devido local. Em vez disso: Bar, doce lar, como cronicaria certo Sabino.

Pede uma cerveja e um cigarro. Senta naquela mesa ali da calçada, melhor lugar para ouvir enredos. Ignora o futebol da TV. Arreda as cadeiras dos seus acompanhantes que durante todo o dia pensaram sobre a composição. Brindam: ele, seu Macário e seu Penseroso. Escrever na 3ª pessoa consiste a forma mais exata de se esclarecer, embora não o faça com a devida qualidade estética que o faria por prosa poética, falseando a 1ª pessoa do singular.

Paga a cerveja, agradece. Ainda sobram alguns trocados pro café. Contudo é hora de deitar palavra no papel.